"¿Qué hacemos en el centro?" Me preguntó mi madre mirando a su alrededor.
"Quiero que veas el Sixth Floor Museum", le dije.
Desde ese momento mi madre ya no dijo ni nada. Sus ojos examinaban a la gente que hacía fila en la taquilla del edificio antiguamente conocido como Almacén de Libros Escolares de Texas.
Oimos la inconfundible voz de Walter Cronkite anunciando la hora en que murió el presidente. Ví que mi madre se estremeció. Recorrimos exhibiciones de tamaño real mientras escuchábamos la narrativa. Examiné algunos artefactos, como la vieja máquina de teletipo de UPI.
Con los brazos cruzados, mi madre no tocó nada; se mantuvo a una distancia segura.
Justo cuando nos acercamos a la ventana desde donde se cree que Lee Harvey Oswald disparó el tiro fatal, noté la experta conservación del entorno. Entonces invité a mi madre a que viésemos más de cerca la ventana. Con los ojos llorosos, se fue corriendo del museo. Ya había visto suficiente.
Ya afuera, yo, que era una bebé en noviembre de 1963, me disculpé con ella por haberla llevado a un espacio tan surrealista que con tanta precisión coincidía con sus recuerdos. No me di cuenta de lo insensible que fue la idea de llevarla a ese lugar como un paseo de madre e hija.
Su generación, millones de "negros" sin derechos, no solamente adoraba a ese hombre, sino que había depositado en él una fe increíble. Habiendo crecido en el Sur, era raro visitar una casa de afroamericanos que no tuviera un retrato del presidente Kennedy en alguna parte.
Mucha gente esperaba y oraba por que tuviera el valor de hacer lo que ningún otro jefe de estado había hecho: impulsar un proyecto de ley de Derechos Civiles que garantizara a sus hijos oportunidades que a ellos se les habían negado y los mismos derechos, la misma protección, justicia, empleos y educación. O como lo expresaron los padres fundadores: vida, libertad y la búsqueda de la felicidad.
Mi madre no necesitaba ningún museo para honrar y recordar lo que se había perdido y lo que pudo haber sido, y cómo una tragedia transformó a una ciudad y empujó a la nación a ser más incluyente. Estando en el centro de Dallas, mi madre me pidió entender que para ella Camelot era todavía cosa reciente. Fue apenas ayer.
No mucho después, otro día, le tocó el turno de llorar a mi generación. Increíblemente, me hallé otra vez en el Sixth Floor Museum pensando en maleficios y enigmas.
En julio de 1999, después de que el avión de John F. Kennedy Jr. había desaparecido y se presumía que él estaba muerto, fui despachada a entrevistar al director ejecutivo del museo. Mientras atravesaba el edificio, los fantasmas de 1963 me envolvieron. La imagen de aquel niño saludando el féretro de su padre me hizo sonreir.
El crujido del piso de madera era más penetrante en medio de aquel slencio. La ventana de Oswald ahora era un área acordonada: ya no se podía tocar. El museo se veía más voluminoso; tenía más exhibiciones que en mi primera visita con mi madre.
Después de un largo día en el museo y una semana aun más larga que terminó con el homenaje a JFK Jr., me fui a casa y lloré.
La historia es parte de lo que somos, y a veces determina en qué nos convertimos.
Cada vez que salgo del Sixth Floor Museum me siento inspirada a hacer más, a analizar lo que he contribuido para hacer de éste un país mejor.
Yo quise que mi madre viera el museo, pero ella quería que yo heredara todo lo que Estados Unidos podía ofrecer.
King vive en Plano y es autora de varios libros, entre ellos Hate Crime: The Story of a Dragging in Jasper, Texas.
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